MAS ALLA DEL INVIERNO - ISABEL ALLENDE

Me gusta Isabel Allende, bueno, ella no, me parece una petarda, pero si suele gustarme como escribe.  Usa una prosa fácil y sin afectación, con personajes cercanos y tramas que te sorprenden.  

Esta vez no, esta vez vuelve a abusar de la protagonista chilena madura, liberada y súper inteligente a la que no pone su nombre porque todavía conserva un vestigio de pudor, pero que es muy cansina.  

Omnipresente en casi todas sus novelas en forma de madre, abuela, chamán, profesora de universidad o madame de un burdel.  Da igual, siempre el mismo personaje, tiene más versiones que el Seat Ibiza, siempre divorciada porque una mujer que se precie se basta sola. Poseedora de la suprema sabiduría que otorgan la experiencia y el sufrimiento, que adopta a la invariable contraparte femenina e inexperta como un Caballero Jedi a su joven Padawan. 

En este caso se repite el patrón, mujer sesentona chilena, liberada, inteligente hasta decir basta que toma bajo su protección a una pobre inmigrante guatemalteca, medio analfabeta y tartamuda que se ha visto envuelta sin saber como en un asesinato tontisimo.  Cuenta con la inestimable ayuda de un profesor de universidad más bien zote, que sufre de úlcera de estómago, hipocondríaco y que únicamente sirve para añadir tensión sexual a la obra.

No destripo el argumento que luego siempre me riñen, pero no es precisamente de morderte las uñas de los nervios.  Isabel Allende cuenta que ella siempre empieza los libros un 8 de enero.  Claramente esta vez se encontró con la fecha encima y ni una idea decente que llevar al papel.  

A GENTLEMAN IN MOSCOW - AMOR TOWLES

Las mujeres embarazadas somos algo muy peligroso, las hormonas dicen, y somos capaces de las mayores atrocidades, como por ejemplo llamar Amor (así, en castellano) a un señor americano, de Boston para más señas. Y no, el idioma no excusa, desde que Nat King Cole decidió hacer versiones en castellano, no hay gringo que no sepa decir "besame muchou", "ansiedat" o "amoor". Para mi que fueron las hormonas y los años 60, que habia muchas drogas. 

Por lo que fuera al hombre le jodieron la vida y no le quedó mas salida que ponerse a escribir, con ese nombre no iba a ser vendedor de seguros. 

He leído sus tres obras publicadas, con diferente éxito, pero esta.... No voy a decir que me haya espantado, son 540 páginas y le sobran 200. Una cosa es describir al personaje y otra muy distinta diseccionarlo, que es lo que hace el amigo Amor con el conde Rostov y el resto de personajes. 

La historia es bonita, da para un peliculón de esos que los que me conocen saben que jamás vería. Comienza justo tras la Revolución Rusa en la que condenan al Conde Rostov, por aristócrata asqueroso, a arresto domiciliario nada menos que en el Hotel Metropol, claro, porque los alegres bolcheviques eran muy dados a eso, a condenar a aristócratas a languidecer en hoteles de 5 estrellas.  A eso se les llama joderles la vida pero bien. Al final va a resultar que lo de Siberia era una leyenda urbana. 

En contar esto el autor se lleva 100 páginas, en las que describe todo con todo lujo de detalles, y cuando digo todo, me quedo corta. Pero cuando ya estás a punto de mandar el libro a la porra, zas, sucede algo inesperado y le das un poco de cuartelillo. Y así, alternando descripciones tediosas con repentinos giros argumentales, te vas metiendo en la vida del Conde y sus aventuras sin abandonar ni un momento el Hotel Metropol. 

Al final resulta entretenido, aunque echo en falta mayor contexto histórico. Lo dicho, más que una revolución, parece que en Rusia hubo un pequeño malentendido.  No es un gran libro, pero tampoco te quedas con la sensación de que te han robado dos semanas de tu vida, que ya es mucho decir. 

POR LA VIDA DE MI HERMANA - JODI PICOULT

Tengo grabado en mi memoria la espantosa escena de "La decisión de Sophie", de hecho solo recuerdo la famosa escena, no recuerdo la decisión, ni falta que hace. 

Este libro presenta un dilema parecido. Una familia con una hija aquejada de una forma rarísima de leucemia, que no responde a ningún tratamiento y su única esperanza es una donación.  Lamentablemente ningún miembro de su familia es compatible por lo que los padres optan por la creación de un bebé genéticamente compatible: Anna. 

A partir de ahi se narra, alternando presente y pasado, las distintas recaídas de Kate, la hermana enferma y las exigencias médicas cada vez mayores que esas recaídas tienen en Anna.

El libro está contado desde el punto de vista de los distintos personajes en primera persona y comienza con Anna, de 13 años, solicitando a un abogado que le ayude a conseguir la emancipación médica para evitar que sus padres la obliguen a donarle un riñón a su hermana. 

Y ahí está lo duro de la decisión de los padres ¿es lícito someter a tu hija sana a una serie de dolorosos procedimientos clínicos para intentar salvar la vida de otro hijo?  Cierto es que la autora lo pone fácil, perfilando a una madre que solo parece tener ojos para su hija enferma y deja que su hijo mayor se convierta en un delincuente a la vez que considera a su hija pequeña como un supermercado de órganos.  Por otro lado el padre es un bombero buenorro, de lo más comprensivo, capaz de ocuparse de cada uno de sus hijos Y DE SU MUJER, como Dios manda. Para mi que la autora tiene algún trauma infantil con su madre, aún sin resolver. 

Luego está el abogado y su historia de amor con la asistente social, muy traida por los pelos y metida con calzador. No se entiende demasiado y hace referencias constantes a algún trauma del pasado que no termina de revelar. 

Y asi va avanzando el libro, algo lento, hacia el momento de la resolución final del juez, y la jodimos. Final Disney, nipatinipami, vamos, una desilusión. Y me estaba gustando, pero es que a los americanos les pueden los finales felices. Lo dicho, cuanto daño ha hecho Disney. 

El secreto de sus ojos - Eduardo Saccheri

LMi primer contacto con Argentina fue a través de Mafalda, y me enamoré. Años después continuó el romance con "El hijo de la novia" ya que además tuve el privilegio de gozar de la amistad de uno de sus actores, un argentino de ascendientes gallegos absolutamente encantador. Luego vinieron Maradona, Messi, Valdano y un montón más de relaciones profesionales que acabaron con cualquier vestigio del romance.  Y es que, salvo las dos excepciones mencionadas, los argentinos suelen ser pesados, empalagosos, retorcidos y vanidosos.  Por eso, cuando llegó a mis manos este libro me dio una pereza horrorosa y lo fui posponiendo una y otra vez. 

Pero en mi mundo no hay sitio para cobardes, esperé a tener una tarde tranquila y me lancé al ataque. Y me encantó, oye, lo que son las cosas. La prosa era dinámica, los diálogos inteligentes, los personajes creíbles, la trama, sin ser un thriller, te absorbía hasta el punto de que más de una noche me quedé leyendo hasta la madrugada. 

La historia la narra un secretario de juzgado, que al jubilarse decide escribir un libro sobre el caso más raro y enrevesado de su carrera, entremezclado con pinceladas de los años más oscuros de la historia de Argentina y salpicado con su historia de amor platónico con una compañera jueza, a cuyos ojos alude el título.  El asesinato de una joven recién casada, la relación con el marido viudo, empleado de banca (como si no fuera esa suficiente desgracia), el asesino, y el resto de compañeros del juzgado, conforman una novela muy coherente, entretenida, con un final sorprendente. 

En definitiva, un argentino que rompe moldes y al que merece la pena leer. Pero que él no se entere, tienen una tendencia espantosa a creerse Dios al menor atisbo de halago, y lo de tener un Papa argentino, francamente no ayuda. 

EL SECRETO - DONNA TART

Dios mio, llévame pronto. Fue el primer pensamiento que me asaltó después de terminar este libro.  No es que sea largo, que lo es, mucho. Es pedante, deslabazado, aburrido, con personajes que son a la vez monótonos e intensos, que mira que es difícil.  A la autora, que ha escrito tres libros con un intervalo de 10 años, le preguntaron porqué tanto tiempo. Fácil: terapia intensiva en un centro con habitaciones acolchadas con cada uno que termina. 

En este caso se cuenta la historia de unos estudiantes pijos en una universidad elitista del noreste de Estados Unidos.  En concreto de cinco amigos que estudian griego, algo evidentemente tan demandado que el profesor que lo imparte se permite elegir a los estudiantes y limitar su número. Además no rinde cuentas ni explicaciones al resto del claustro. Todo muy plausible. 

Dentro de este ambiente de secta, fruto del aburrimiento mortal y de la cantidad ingente de drogas y alcohol que consumen, deciden cargarse a uno de ellos, más pesado que los demás. Esto no es un spoiler, te lo cuentan en la primera frase y claro, te emocionas: un thriller académico, que interesante. Pues no, a partir de esa frase la autora desbarra, en un devenir leeeeeeeento, del porqué, las consecuencias del porqué, por que el como y el quién ya los conocemos. Y la moza habla y habla y habla sobre filosofía griega (mucho), sobre los personajes (mucho más aún) y sobre todo sobre alcohol y drogas, una barbaridad lo que sabe esta chica del tema. En serio, o tuvo una juventud muy, pero que muy azarosa, o es licenciada en farmacia. Vamos que en las Barranquillas no desentonaría nada. 

Y así a lo tonto entre resacas y disertaciones pues se da cuenta de que se ha ventilado casi 500 páginas y aun no ha resuelto nada. O también puede ser que se le haya acabado el whisky y así a pelo no se vea capaz de seguir. En cualquier caso la novela la remata en 20 páginas, de un modo chapucero, no diré inconsistente porque eso sería reconocer consistencia previa en la novela, y eso si que no. 

En fin, que para poder terminar el libro y a falta de mezclas más potentes, me he preparado cócteles con el Dalsy de los niños y el Eau Savage de mi marido. Y ni por esas. Pero está claro que soy yo. Este libro está en todas las listas de obras que leer antes de morir (de ahi mi solicitud de que Dios se me lleve pronto), y a la autora le han dado el Pulitzer. ¿Será que se otorga como el Planeta en España?

COMETAS EN EL CÍELO - KHALED HOSSEINI

No es habitual que un libro me haga llorar. Puedo emocionarme, pero no suelo llegar a las lágrimas.  Este libro lo ha conseguido, varias veces. Reconozco que era reticente a leerlo, fue un best seller en su día y yo escapo de los best sellers como gato del agua. 

La novela te lleva a recorrer la historia de Afganistan a traves de los ojos de un niño, de familia acomodada, de su padre viudo, y de los sirvientes (padre e hijo) que les atienden.  Comienza a finales de los años 70, con la caída de la monarquia y la instauración de un gobierno comunista.  La subsiguiente invasión rusa, los horrores de los talibanes y finalmente la cooperación americana tras los atentados del 11/S. 

No quiero destripar el argumento, por una vez animo a leer este libro.  El autor consigue conducirnos por los horrores más cruentos de la guerra, con una prosa dulce, casi poética. Transmite un orgullo de nación que contradice lo que acostumbramos a ver en las noticias.  

La historia familiar, sin ser un thriller, consigue mantenerte interesado hasta el último minuto.  El desenlace no sorprende, pero tampoco es el final edulcorado al que Hollywood nos tiene acostumbrados. 

En definitiva, me gusto tanto el libro, que sin solución de continuidad me leí MIL SOLES ESPLÉNDIDOS.  Quizá fue un error, no porque el libro no sea bueno, que lo es, o porque el estilo literario flojease. No es el caso, es también un libro emotivo, dulce a la vez que espeluznante escrito con un estilo que recuerda a las Mil y una Noches.  Lo malo es que el hilo argumental es el mismo. Un recorrido por la historia de Afganistan a través de la vida de una pobre chica hija de madre soltera. 

La historia es la misma, los horrores también, el sesgo del autor igual de evidente, lo cual lo hace repetitivo. Por eso el error fue mío, me dejé llevar por la "glotonería" y acabé empachada. Debería haber dejado pasar unos meses.  No cometeré el mismo error con el tercero. 

LUSITANIA: EL HUNDIMIENTO QUE CAMBIO EL RUMBO DE LA HISTORIA - ERIK LARSON

Buenas noticias!! En el epílogo del libro el autor nos informa que no va a volver a escribir sobre el tema. En realidad tampoco podría aunque quisiera, a lo largo de más de 500 páginas el hombre nos cuenta, en tiempo real, pasajero a pasajero, todos y cada uno de los detalles relativos a la última travesía del Lusitania.  

Y no exagero, el libro constituye un tratado de moda, masculina y femenina, de los pasajeros de primera y segunda, además de la tripulación.  Una guía de la organización de un crucero, con horarios de comidas, menús, entretenimiento y etiqueta.  Un censo de pasajeros y personal, incluyendo nombre, edad, lugar de procedencia, educación, ocupación y motivo del viaje. Sin embargo el autor está preocupado, no le parece suficiente, teme dejar lagunas en la información, por eso hace una descripción detallada de las fotos y videos existentes sobre el Lusitania en el momento de zarpar.   De este modo, nos ventilamos el 60% del libro y el barco ni siquiera ha salido del puerto de Nueva York. 

Para darnos un descanso de tanto detalle, el Sr. Larsen alterna capítulos sobre el Lusitania, con otros igualmente descriptivos sobre el submarino U20 que lo hundió, su personal, sus hazañas previas, la ruta...  Aquí la moda y la crónica social la cambiamos por un tratado minucioso sobre torpedos y armamento submarinos.  Si junto las exhaustivas explicaciones sobre las maniobras de inmersión con lo que Pérez Reverte me enseñó de navegación en "La carta Esférica" creo poder optar sin dudarlo a un alto puesto en la Comandancia de Marina. 

La tercera pata en la que se apoya el libro es la labor de espionaje a cargo de los británicos, a los que no deja precisamente en buen lugar, ya que son conocedores desde el principio de los paseos que los submarinos alemanes se pegan por sus costas gracias al libro de claves de los alemanes. Por lo que no se explica que no le dieran la menor importancia a la infinidad de indicios de peligro para el Lusitania.  No se, le podrían haber dado una pista al capitán, un aviso en plan Gila: "a alguien quieren hundirlo... alguien va a cenar con los peces..." , que les costaba, hombre. 

Finalmente el amigo Erik destina gran parte de sus esfuerzos a dejar patente que el presidente Wilson no es más que un vejete romanticón y debilucho más preocupado en ligarse a una tal Edith que de la guerra que asola Europa y la provocación constante de los submarinos alemanes. 

Bueno, quedan 150 páginas y ya entramos en materia, un torpedo bien encajado y tenemos la escena final de Titanic sin el sinsorgo de Leonardo di Caprio. Esa parte se la ventila el autor con relativa rapidez.  Necesita espacio para explayarse con el recuento de supervivientes, de fallecidos, la descripción minuciosa de los cadáveres recuperados, las autopsias, etc.   Precioso, un verdadero libro de poemas. 

Y ya está, quinientas y pico páginas, agotadoras y exhaustivas que dejan seco al autor y al lector. 

Una única anotación, en la traducción al español del título se implica que el hundimiento del Lusitania fue la causa de que Estados Unidos entrara en la guerra. No es cierto, transcurrieron dos años entre el hundimiento y la declaración de guerra, y por muy atontado que estuviera Wilson no habría dejado transcurrir tanto tiempo si esa hubiera sido la causa. El desencadenante fue el Telegrama Zimmerman, intentando involucrar a Mexico en la guerra. Pero eso es otro libro, preferentemente de otro autor.